La Couronne de Cuivre

Bonsoir à toutes et tous !

Alors, après quelques semaines d'absences et un thème pas très simple (et bien oui, il faut bien titiller votre verve artistique avec des choses pas faciles ), en revoilà un nouveau qui j'espère saura encore stimuler votre imagination...

Et rien que pour vous (roulement de tambours ), the new theme :



Et voici, comme toujours utilisables ou non, les phrases à votre disposition :

• Il régnait cette impression si désagréable de déjà vu
• Ouvre les yeux
• Vous êtes dans ma tête, c'est ça ?
• Il n'y avait plus que chaos et confusion dans cet univers flou et indistinct
• Depuis longtemps, je ne rêve plus

C'est à vous de jouer

A vos claviers !

Et n'oubliez pas : nouveaux venus, n'hésitez pas à nous rejoindre !

Je me lance, pas très satisfait donc j'attends les commentaires avec impatience!

Elle courait dans l’allée, le sol glissait à cause d’une averse récente, mais elle parvint à trouver refuge derrière une poubelle à l’arrière d’un restaurant. Elle voulait pleurer, hurler, appeler à l’aide mais elle ne pouvait émettre aucun son, sinon il la trouverait. Pourquoi elle, qu’avait-elle fait ? Mais soudain, des bruits de pas dans l’allée déserte, « je sais que tu es là, dis adieu à ta jolie petite face ! »

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Le premier jour d’école, la peur qui me serre le ventre, malgré le nouveau cartable et maman qui me met une petite tape sur l’épaule. Quand je franchis la porte, je me retourne et la vois qui m’envoie un baiser. Ce n’était pas si difficile, cette première journée, je m’étais même bien amusée.

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« Je me fous de sa condition physique !! Cette fille nous aide à choper les ordures qui volent, tuent et violent; alors dégagez-moi ses souvenirs d’enfance et maintenant !
-Mais lieutenant, nous ne pouvons pas augmenter la dose de drogue. Cela va faire deux ans que vous l’exploitez, ses muscles sont totalement atrophiés, elle n’est plus nourrie que par intraveineuse. Si on l’augmente, son cerveau pourrait tout simplement ne plus fonctionner.»

Le docteur Mason regardait la jeune « femme » derrière la vitre : le crâne rasé pour des raisons pratiques, les électrodes courant sous la peau de ses tempes. Des tubes qui entraient (la nourriture) et sortaient de son corps (les excréments.) Difficile de croire qu’elle avait été humaine. Qu’elle l’était toujours. Une infirmière injectait un liquide dans un des tubes reliés à la tête de la jeune femme, et les images sur les écrans de la cabine de contrôle reprirent leur cours.

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Le cutter lui tranchait les chairs du visage, et elle ne voyait déjà plus que d’un œil. Une main gantée qui s’abattait sans relâche sur sa figure qu’elle ne ressentait plus que comme une plaie béante. Puis le noir.

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« Et merde ! A cause de cette conne, on l’a encore perdu ! Pourquoi résiste-t-elle encore ? Elle devrait planer aussi-haut qu’un cerf-volant mais non, elle nous ressort ses premières vacances en famille !! Docteur Mason ! »
Dr Mason n’avait pas de réponse à apporter au lieutenant. Il ne pouvait que regarder cette jeune femme, de l’autre côté de la vitre. Branchée aux ordinateurs comme n’importe quel composant électronique. Cette jeune femme, Nora, qui était venue voir le lieutenant deux ans plus tôt. Les premières expériences avaient été moins invasives, plus ponctuelles. Mais la police avait vite développé le programme et la pauvre jeune femme, sans famille ni travail, avait accepté de léguer son âme au diable. L’enfer est pavé de bonnes intentions.

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« Bonjour lieutenant, je m’appelle Nora. Vous n’allez sans doute pas me croire, mais dans mes rêves... je vois des choses... ce dont on parle au journal le lendemain, toutes ces horreurs, elles sont là, dans mes rêves, en simultané. »

Fini. C'était fini maintenant. Plus de vie paisible. Plus de vie ou il allait manger et dormir comme il avait l'habitude faire. Dans quelques minutes il allait être fusillé. Il avait été désigné lui. Lorsqu'il avait été placé en isolation séparé de ses cngénères, il avait compris que son heure était venue. Il savait que c'était le sort que l'on reservait à tous ceux qui pénétraient dans cet endroit. Il en avait vu d'autres subir le même sort. Pourquoi? Pourquoi spécialement lui et pas un autre? Il n'avait rien fait de mal pourtant. Mais cela ne servait à rien de clamer son innocence. D'autres avaient essayé aussi mais cela s'était conclu par un echec. On ne l'écouterait pas. On ne le comprendrait pas. Il jeta un oeil sur ses congénères pacés derrière la barrière qui le regardaient avec compassion, apitoiement ou encore indifférence. Alors il ne fit pas comme tous ceux qui l'avaient précédé. Il se mit à rêver...rêver de se trouver dans un autre lieu, rêver de mener une vie décente comme celle des humains, rêver à aimer une femme, rêver à étudier, rêver à travailler. Tout cela il n'en avait jamais eu l'occasion. Mais il aurait tout le temps d'y penser. Dans un instant il se trouverait dans un endroit ou il aurait l'éternité pour rêver. A ce moment là, une détonation retentit et le coup de feu partit. Ca y est, il était mort, il allait enfin trouver le repos eternel et se mettre à rêver eternellement. Il s'effondra sur le flanc.


Plus tard, un paysan rentra dans sa maison tenant dans sa main un poulet mort. Il s'adressa à sa femme qui était occuppée à preparer ses outils de cuisine.
-Ca y est dit le paysan, j'ai tué un poulet comme prévu. On le fait cuire à la broche avant de le manger ce soir?

[Un peu long, désolée, ça devait être plus court mais je me suis emportée, concept pas assez bref pour une brève de brève, finalement. ]

Ceci est... Mon monde, je suppose. Il m'appartient. Cet endroit est mon dernier refuge, mon sanctuaire, et personne, jamais, ne pourra le violer. Ce sont mes rêves.
Effectivement, il lui appartenait, ce monde, et, comme tout son bureau à l'immeuble, était désespérément vide de meubles. Inintéressant. Non pas gris et désertique, mais peuplé de créatures tellement banales qu'il ne prenait pas la peine de distinguer ses nuits les unes des autres. On lui avait souvent dit qu'il manquait d'imagination. Et cela chagrinait sa fierté. Le rêve le plus précis dont il pouvait se rappeler en était un où il triait des fichiers en retard arrivés subitement à son bureau. Il se souvenait d'un état de stress qui avait continué, mollement, à le hanter au réveil, jusqu'à ce qu'il ai trempé son museau dans un bol de café.

Aliz massait nerveusement le petit bourrelet de la prise sous la peau artificielle de sa tempe. Le pauvre petit manager avait la cravate triste et l'œil gris. Sa femme de collection, jambes en tailleur croisées sous la table, s'en moquait superbement, concentrée sur son verre de jus d'orange synthétisé. Elle le sirotait à petites gorgées délicates tout en regardant sans passion les nouvelles du monde diffusée par l'Interface Virtuelle Personnelle au creux de sa paume.
Hélas ! Pauvre Aliz ! Il n'avait guère eu de conversation sérieuse avec elle depuis leur mariage, chacun ayant semble t-il décidé que l'événement était l'occasion parfaite de ne plus du tout s'intéresser à l'autre. Ils vivaient dans deux mondes à part, ayant en commun la belle table design de la cuisine, et le lit double aux draps toujours immaculés. Non pas qu'Igerne eut, elle, la moindre once d'imagination. Ils étaient en tout points semblables, ennuyés et ennuyeux à mourir, et, pour cette raison, probablement, ils évitaient de trop entrer en résonance, de peur de causer un larsen d'ennui qui leur grillerait la cervelle.

Aliz était en vacances, et il en aurait bien profité pour dormir et entretenir les poignées d'amour qui s'accumulaient depuis son dernier passage sous le bistouri. Il retournerait chez le chirurgien d'ici un mois de toute manière.
Dormir l'ennuyait, c'était bien ça le problème. Il n'allait tout de même pas aller voir un médecin pour ce genre de problèmes ; ce n'était en rien troublant. C'était simplement... Frustrant, oui, frustrant, de se retrouver cantonné à gérer des ressources humaines imaginaires alors que d'autres avaient le droit à leur balade à dos de dinosaure volant dans une ville remplie de zombies, au côtés d'un grizzli géant. C'était le minimum. Aliz ne demandait rien de psychédélique : il aurait juste bien aimé avoir... Quelque chose, au moins, qui le changerait de sa vie éveillée. Et puisqu'Aliz n'allait pas aller voir le médecin pour un problème d'imagination, il déplia les doigts et lança une recherche sur son IVP. Les yeux mornes d'Aliz se mirent à briller alors qu'apparurent les premiers résultats. Au total désintérêt de madame, absorbée par son œuf à la coque cuit à la vapeur.

C'était assez expérimental (en voilà un mot qu'Aliz n'aimait pas, "assez". "Expérimental" non plus, à la réflexion), disait la présentation, visiblement créée par un designer très enthousiaste mais pas des meilleurs en communication. L'hologramme d'une IA d'accueil débitait, souriante et stupide, les merveilles du...

"Téléchargement de rêves !"couina la voix à l'oreillette interne d'Aliz. "Tout ce dont vous ne pouvez PAS rêver, nous l'avons. Assez des interfaces balourdes et des jeux limités, vous voulez vivre vos propres aventures ? Nos banques de rêves sont fournies par plus de trois cent donneurs, tous artistes et créateurs reconnus ! Envie de détente et d'un sommeil vraiment plus réparateur ? Nos kits "méditation", recommandés par quatre yogis sur cinq, changeront votre existence de /responsable des ressources humaines/ stressé en véritable vie de cocagne !"
Et cætera et cætera. Apparemment, le téléchargement de banques de données oniriques pouvait faire tout et son contraire, de la méthode Assimil pour élèves paresseux jusqu'au défouloir pour frustrés sexuels: grand bien leur faisait. Aliz ne désirait que des rêves un peu moins monotones.
Ses crédits chauffèrent lorsqu'il en eut fini de choisir les éléments de rêve qui viendraient animer les siens, avec autant de minutie que s'il s'était agi d'un nouveau set canapé-fauteuils pour le salon. Peu importait le prix. Les données virtuelles convertibles en données mentales coûtaient toujours très, très, très cher : Aliz le savait, qui avait fait, il y avait quelques années, équiper son cerveau d'un agenda et d'une horloge ultra-précise synthétiques.
Aliz dépensa, ce matin là, plus qu'il n'avait jamais dépensé en une seule fois -même pour l'achat de leur luxueux appartement, payé à moitié par Igerne. Mais son argent s'était accumulé au fil des années - la corporation qui l'employait connaissait un succès retentissant. Il enclencha le téléchargement des données qu'il avait choisies sur son IVP (il les transférerait ensuite par câble au convertisseur qui à son tour les lui incrusterai dans le crâne), referma l'interface holographique et s'en fut au travail la moustache frétillante d'impatience, cachant péniblement cet état de fait à son interrogative épouse.

Une grande plaine battue par les vents - Aliz y respirait un air d'une pureté typiquement imaginaire. Des fleurs extra-terrestres volaient en grandes masses floconneuses au gré des courants aériens. Le ciel était violacé. Le dos dans la "végétation" douce et spongieuse comme du tulle, Aliz contemplait les nuages, probablement toxique en réalité (le rêve était inspiré de la surface de Khos, il en était certain), étirer leurs longs filaments beaucoup plus vite et aléatoirement que ne le faisaient ceux, gris, épais et pollués, de la Terre. Il passa ainsi le premier rêve.

La nuit suivante, Aliz se força à s'endormir de bonne heure, tripotant un des boutons de sa plaque temporale jusqu'à ce qu'un profond épuisement artificiel ne vienne l'envahir et ne l'assomme dans son lit. Igerne parut perplexe. Il plongea.

Une antique vision de la Terre. Aliz se déplaçait sans effort et à une vitesse sans limite d'un coin à l'autre du globe, s'il le désirait. Certaines terres étaient encore vierges. Il passa ce qui lui parut des heures à contempler le sol craquelé à un endroit qu'il savait pertinemment, de ses jours, abriter un des quartiers les plus peuplés de son Caire natal. La grande ville était à peine visible à l'horizon de là où il se trouvait. Las des simples paysages, Aliz se mit à errer en ville, converser avec des passants qui étaient des mélanges loufoques de bien des époques qui n'avaient en commun que d'être considérées passées. Le concepteur du rêve avait même intégré, sûrement par plaisanterie, un petit scribe natté complètement perdu en face d'un groupe de jeunes femmes aux longs foulards et d'un touriste vêtu d'une IVP lourde comme un boulet de prisonnier.

Le fond d'un lagon, des milliers d'années auparavant. Probablement reconstitué de manière un peu trop romantique, avec ses petits poissons irisés, ses bancs de corail aux couleurs extravagante et le soleil vif qui perçait à travers le plafond aqueux. Aliz marchait dans le sable mouillé, ses vêtements lui flottant, sans poids, autour du corps. Puis il visita une baleine surgie par six mètres de fond. C'était plein d'organes.

Le Grand Patron venait lui remettre un dossier de toute première importance qui concernait le recrutement. Aliz hocha du chef négativement, et les bureaux fondirent pour révéler une cité en ruine au milieu de la jungle. De l'or brillait entre les pierre.

La Terre au dessus de sa tête, il marchait dans le vide étoilé. Il ne pouvait se concevoir y flottant, malgré la beauté de l'environnement. Une pin-up de l'espace qui avait le visage d'Igerne en plus souriant lui tendit un verre de liqueur exquise.

Et puis, la dernière nuit de la semaine...
Chair mordue, brûlante, arrachée, en un éclat vif.
Sang rouge en flocons suspendus. Chair en pluie plus lourde.
Odeur de brûlé puissante.
Violente envie de vomir.
Sifflement solitaire des vaisseaux sanguins à ses oreilles. Presque du calme.
Choc du sol sous son visage noyé de sang.
Douleurs fantômes implacables dans les membres qui lui manquaient.
Le noir doux de l'inconscience l'emporta.

"AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH !" Fit Aliz avec un entrain terrorisé. Il ne marqua une pause que lorsque sa voix (définitivement pas celle d'un chanteur d'opéra) s'amenuisa en toux gargouillante. Et il prit une grande inspiration : "AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH !"
Sa femme le gratifia d'un violent coup d'oreiller en travers du visage, et lui somma de se rendormir. Entortillée dans les couvertures, elle ne prendrait pas la peine de se tirer totalement de son sommeil à elle, pâteux mais confortable, pour lui.
Aliz, en sueur, se leva. Une image rouge palpitait par persistance rétinienne devant ses yeux, semblait-il ; un tableau rouge et brun de corps éclaté sur de la terre mise à nue par une bombe.
Il fut précipité par des jambes de coton (tiens, les siennes ?) dans le couloir de l'appartement, puis vers la cuisine et sa grande fenêtre cernée d'aluminium.
L'air de la ville n'avait pas la fraîcheur salvatrice désirée. A Londres, il était toujours lourd, tiède, et fétide. Il en inspira cependant à grandes goulées.
Terrifié de se rendormir, il resta là, accoudé à la fenêtre, pendant trente-huit minutes vingt-deux secondes un dixième, heure interne. Oh, il finit bien par retourner dans la chambre s'assoupir, son organisme bien réglé cédant à une impulsion bien plus puissante que celle de l'instinct : celle de l'envie de ne pas perdre son salaire du lendemain.

La journée du vendredi passée -tous ses collègues notèrent ses traits tirés-, Aliz revint chez lui avec un peu d'avance sur sa femme. Une heure. Déployant son IVP, il se reconnecta au site de Dreamland. Aliz rédigea un message écrit très formel, très courroucé, et très exigeant en matière de compensations à la société. Puis il resta quelques instants à réfléchir devant sa console. Était-il seulement possible de désactiver le contenu mental qu'il avait stupidement acheté ? Pour le moment, il tentait de ne plus s'en approcher. Soigner l'horrible vision par une séance de rêve au milieu d'un désert extra-terrestre n'était probablement pas une bonne idée. Il savait que l'image violente pourrait revenir, c'était même probable : elle était plus nette, plus sensorielle, plus concrète que toutes les autres. Il avait vu cet horrible corps brisé, non, il avait senti ce corps brisé, il l'avait été. Et peut-être d'autres de ces horreurs se cachaient-elles dans les doux rêves.
Un point rouge se mit subitement à clignoter dans la projection holographique de son interface virtuelle. Aliz décrocha, et un avatar basique mais de mauvais goût, la projection d'une mouche noire, s'afficha. Aliz n'avait jamais configuré son interface pour afficher un avatar ; il considérait cela puéril et n'avait pas assez d'imagination pour se voir représenté par une quelconque autre image que son corps vieillissant de responsable des ressources humaines.
La mouche tournait toute seule dans le mince espace de la projection de son IVP. Une voix masculine, synthétique elle aussi quoiqu'assez bien faite, commença dans l'oreille d'Aliz :
"-Vous avez eu des problèmes avec Dreamland, je vois.
-Faites-vous partie du support ?
-Non.
-En quoi cela vous concerne t-il donc ?" Fit Aliz sèchement.
"Je suis l'auteur de la banque de rêves que vous avez téléchargée. J'insiste pour que nous nous rencontrions. J'insiste."
Cela suffit à Aliz.

L'hôpital était le dernier endroit où il avait pensé se retrouver un jour pour un cauchemar. Il n'en était que le visiteur, mais l'endroit le stressait. Plus que l'endroit, nota t-il, c'était la perspective de rencontrer un esprit suffisamment tordu pour pouvoir créer ce genre... D'images... Et les insérer dans une série de décors oniriques niais. Néanmoins, quelque chose, peut-être les données mentales qu'ils partageaient comme un lien fraternel, l'attirait vers ce "Francis Huongh". C'était peut-être plus effrayant que le cauchemar à proprement parler.
La chambre de Francis était décorée de peintures. De tous les styles et de toutes les époques, de ce qu'Aliz pouvait en juger (et il ne pouvait pas en juger grand-chose). Quant à l'homme...
Aliz marqua un mouvement de recul net.
Mr. Huongh était assis sur son lit. Une prothèse métallique, crue et, de manière provocante, non recouverte d'un simulacre de chair, pendait le long de son torse nu là où aurait dû se trouver son bras droit. Un membre semblable, aux articulations douloureusement, visiblement, mécaniques, remplaçait son pied du même côté. Quand à la moitié droite de son visage, elle paraissait comme fondue ; un œil et une grande partie du nez lui manquait. Des éclaboussures de chair lisses, cicatrisées depuis longtemps mais ignobles à voir, étaient réparties sur tout le côté de son torse.
"Aliz Dyer, je suppose." Fit avec une voix étouffée l'homme. Son unique œil brun se posait avec inquisition sur Aliz, qui déglutit, mal à l'aise.
"Mon vrai nom est Salai-Dyer. Dyer, c'est le nom de ma femme. Les compagnies anglaises préfèrent juste les noms anglophones.
-Oh. Dommage, M.Salai. Nous faisions la paire." Il eut un petit rire où il était plus question de souffler frénétiquement à travers une bouche déformée par, il le devinait maintenant, l'Explosion, que d'un signale d'hilarité reconnaissable par la plupart des membres de l'espèce humaine.
"-Je vous demande pardon ?
-Avec ma tête de tableau à la Bacon -et mon prénom. Georges Dyer était son modèle fétiche et son amant. A Francis Bacon. Un peintre. Vingtième siècle ?" M. Huongh haussa les épaules, voyant qu'il n'obtenait d'Aliz qu'une perplexité prudemment effrayée. "J'étais soldat pendant la guerre civile, vous savez. Juste un coup de malchance, c'était une des nôtres, la bombe. Enfin, ça me permet de travailler sans plus jamais avoir besoin de quitter mon lit, maintenant."
Il eut un petit sourire humble. Aliz le supposa, parce qu'il rougit en constatant, probablement, qu'il avait rendu son hôte encore plus inconfortable.
"-Comme vous pouvez vous en douter maintenant, un de mes souvenirs s'est transféré dans les créations que j'ai envoyées à Dreamland. Vous m'en voyez désolé. C'est la première fois que ça se passe. C'est étrange pour le moins, normalement ça ne devrait pas arriver. Ça n'est même pas techniquement possible ! Les données que Dreamland propose au téléchargement ne sont que des suggestions temporaires, et sans danger, votre assistant temporal devrait pouvoir les effacer sans problèmes.
-Je n'ai accès qu'à ce souvenir quand je veux voir les données que j'ai téléchargées.
-Des meubles de rêve. Vous ne devriez même pas pouvoir vous rendre compte de leur présence quand vous êtes éveillé. C'est normal, ça. Mais vous voyez mon "souvenir" ? Est-ce que c'est le seul ?
-Je ne sais pas.
-Cherchez, alors. Des hôpitaux, beaucoup d'hôpitaux. J'en ai à la pelle, des souvenirs comme ça."
Aliz fronça les sourcils, dubitatif.
"-Je n'ai jamais séjourné à l'hôpital depuis ma naissance.
-Justement.
-Je heu... Crois que je me souviens de mon... Votre admission ici. C'était il y a dix ans, non ? L'infirmière avait un grain de beauté au dessus de la lèvre, un endroit bizarre pour un grain de beauté. Non ?
-C'est intéressant. Quelque chose d'autre, de plus précis ?
-Votre premier atterrissage sur Rhea. Vous avez peur. Vous espérez que les autres membres de votre section aussi, pour ne pas avoir l'air stupide. Je... Le petit blondinet mal rasé à côté de vous est mignon. VOUS le trouvez mignon. Vous êtes trop timide pour l'aborder, même juste pour discuter le temps qu'on vous dise quoi faire, ça fait quand même trois heures que vous attendez, serrés les uns contre les autres. Vous vous ennuyez et vous êtes terrifié de l'inconnu qui vous attend sur cette planète. Il paraît que la gravité légèrement plus forte que celle de la Terre et des stations spatiales est très désagréable à supporter, au sol, et que les rebelles mangent des chatons au petit-déjeuner. L'homme à côté de vous vous sourit."
Aliz rosit. Les souvenirs étaient détaillés, très, et il se sentait comme un intrus parmi eux, pas le contraire.
L'œil de l'infirme brilla. Il se laissa péniblement tomber de son lit dans un fauteuil roulant attenant.
"Les prothèses ne marchent pas ? Vous voulez de l'aide ?"Fit Aliz, perplexe.
"-La bombe m'a grillé tous les nerfs auxquels ils auraient pu les rattacher, pour les commandes je veux dire. Ils voulaient brancher un exosquelette directement à ma moelle épinière et mon cerveau, mais je n'ai pas envie de devenir une machine, un cyborg. Ces types finissent toujours tarés. S'ils n'arrivent pas à me rendre un vrai corps, qu'ils me laissent tranquille.
-C'est triste."
Il y eut un silence de 34 secondes 5 dixièmes que l'horloge interne d'Aliz calcula avec précision.
"-M. Salai, Aliz si vous permettez, je ne me sens pas très bien.
-Je vais vous laisser...
-Non. Je ne me sens pas très bien à cause de cette idée qui me trotte dans la tête. J'aimerais que vous m'aidiez. Je veux vous ôter ces souvenirs, même si c'est le genre de technologie qui n'existe pas. Je n'aurais pas dû vous l'imposer, je sais qu'il vous hantera comme il me hante, et, techniquement, je n'aurais pas dû pouvoir le graver comme ça. J'ai donc dans l'idée que, tant qu'à transcender les lois physiques de la biologie, de la technologie et de tout ce qui s'ensuit, autant y aller carrément avec celles du bon sens. Je peux le faire, je le sais. C'est aussi le mieux pour vous. Je crois que nous avons fait, par hasard, la découverte du siècle. Tenez, pouvez-vous vous pencher un peu, s'il vous plaît ?"
Aliz s'exécuta par automatisme, se courbant au dessus du fauteuil roulant. La voix soufflante mais impérieuse de son interlocuteur l'y contraignait presque. Il était venu en colère, mais il savait qu'il repartirait profondément embarrassé d'avoir osé déranger un vétéran, un infirme. Francis tira de son fauteuil , de sa main intacte, deux épais câbles CerebIV, rattachés à un convertisseur dernier cri.
D'un coup sec, Francis enfonça l'embout du câble dans des prises temporales d'Aliz, crevant la couche de peau artificielle sans prendre le temps de la soulever.
Le convertisseur imposa à Aliz une décharge nerveuse qui lui fit perdre conscience avant qu'il n'ait eu le temps de protester. Avec un demi-sourire triste, Francis se connecta à son tour au convertisseur.

Je ne savais pas que cela était possible. Je pensais avoir lancé un hameçon dans le vide du Réseau. Je pensais que personne ne mordrait jamais. Je ne suis même pas sûr que cela puisse être refait. A ce jour, je sais à quoi travaillent toutes les corporations, tous les gouvernements, toutes les armées. Ce n'est pas un secret, et même si c'en était un, il serait très facile à déduire. Et seul, avec un convertisseur comme on peut en trouver dans le commerce, et une simple expérience d'exportation de rêves préfabriqués, j'y suis parvenu. Peut-être n'est-ce possible qu'avec certains hommes rares. Comme lui, Aliz ayant sauté dans le trou du lapin, in-imaginatif Aliz, naïve victime pour laquelle je n'ai pas une once de compassion. Son esprit béait déjà ouvert comme celui d'un cadavre. Il était déjà si creux, si vide, une vraie page vierge, facile à réécrire, que je n'ai eu à rien forcer. Je ne peux être sûr qu'il s'agisse vraiment de moi, pas d'une copie imparfaite, mais qu'importe t-il ? Je l'ai fait. Je l'ai réécrit. J'avais encore des rêves à vivre avant d'être confiné à vie dans ma chambre. Il n'avait pas usage de ce corps pour autre chose que des automatismes. Un impératif, je dirais, qu'il me le cède, après avoir profité de mes fantasmes inatteignables. Alors que le convertisseur me réécrit dans un cerveau qui n'est pas le mien, je n'ai pas de regrets. Personne ne saura jamais, il me reste ses souvenirs pour guider mes actes auprès de ses "proches". Il reste à mon corps deux heures d'inconscience avant qu'il ne devienne plus qu'un légume. J'ai commandé au convertisseur une dose létale, une erreur dans l'envoi d'information nerveuses, pour cette carcasse pitoyable. Je ne peux pas y transférer "l'esprit", "l'âme" de ce pauvre abruti inconscient. Aliz Salai disparaît. Désolé. J'en rêvais depuis longtemps.

Calme. Majestueux. Et familier.


Un sentiment de satisfaction le gonflait de fierté tandis qu’il déambulait sans un bruit entre les rayons immenses, s’élançant jusqu’à un plafond invisible. Une discrète musique religieuse au piano résonnait harmonieusement entre les murs millénaires, et conférait à l’ensemble de la bibliothèque une aura surnaturelle. Tout était parfait.


Il poursuivit son avancée, inspirant profondément à chaque pas. Était-ce réellement comme il se l’était imaginé ? « Réellement » avait-il encore un sens, après tout… Des livres, des milliers et des milliers de livres, à perte de vue, ne laissant pas plus que d’étroits couloirs pour circuler. La musique au piano se perdit lentement dans l’immensité de la pièce, puis laissa sa place à des chœurs tout aussi pieux. Il se sentait bien. Chez lui. À l’abri dans sa tour d’ivoire. Sa main s’égara un instant, frôlant de son dos les tranches larges et usées des ouvrages à sa portée.


Il sourit. Il aurait pu en tirer un de son rayon afin de le feuilleter… Mais cela n’aurait été qu’une perte de temps. Une perte de temps… Il s’arrêta, soudainement plus tendu. Son cœur s’accéléra imperceptiblement à l’instant où ses sens s’aiguisèrent. Un bruit de pas ? Non, il était encore bien trop tôt. Mais cela ne devait pas pour autant réduire sa vigilance. D’autres y étaient restés pour moins que ça.


Reste calme… Ce n’est qu’une mission comme les autres.


Ses yeux se posèrent à nouveau sur l’un des nombreux volumes sur l’étagère, qu’un mystérieux propriétaire avait minutieusement relié de cuir puis brodé à la feuille d’or. Il s’arrêta, fit un pas en arrière, et s’accroupit lentement en posant son index sur ce trésor de connaissances. La couverture émit un léger craquement lorsqu’il tira le grimoire en arrière, protestant contre cette perturbation inopinée. Il souffla précautionneusement sur les moulures qui en ornaient le cuir, dont s’éleva un léger nuage de poussière. « Volume XI : R à Ti ».

Comme toujours…

Un sourire nostalgique et amusé anima son visage un instant, puis il tourna quelques pages épaisses d’un papier comme on en faisait plus. Qu’allait-il lire aujourd’hui, et de toute façon pour la centième fois ? Il laissa glisser une vingtaine de pages supplémentaires entre ses doigts, cala la dernière de son index, puis entama sa lecture d’une voix sereine.


« Rêveur (adj.) : qui a tendance à rêver, rêvasser.
Rêveur (n.m.) : personne qui a tendance à rêver, rêvasser. »


Une liste débordante de synonymes illustrait la définition laconique. D’« absent » à « pensif », d’« idéaliste » à « songeur », en passant par d’autres au sens plus sibyllin, tel « assembleur de nuées » ou « songe-creux ». Il affectionnait tout particulièrement « visionnaire », terme qui lui semblait avec le recul le plus approprié. Et le plus ironique, aussi.


Plus personne ne rêve maintenant. Sans cette fichue drogue en tous cas.


Il n’était pas à proprement parler nostalgique, n’ayant lui-même jamais connu cette époque. Juste quelques histoires colportées par les générations plus âgées. Était-il un « rêveur », lui aussi ? Un vrai, un « visionnaire », pas cette espèce de globule géant et visqueux, bourré de connectique infrarouge ? Il avait connu quelques derniers membres de la Résistance, plus jeune, qui avaient succédés aux ultimes soubresauts de l’opposition politique. « Les Partisans du Rêve », comme il se dénommaient eux-mêmes. Des utopistes, mais vraisemblablement pas visionnaires. Leurs actions sombrèrent bien vite dans l’oubli, étouffées par de surpuissants lobbyings du divertissement de masse − la H.T.D.E. en tête, lorsqu’ils ne passaient pas pour d’obscurs terroristes. Tout alla ensuite très vite : le très controversé « P-dlPFC-3 » fit enfin son apparition dans le monde réel sous le doux pseudonyme de « Rêveur », asservissant bien vite une population déjà prête pour un esclavage à grande échelle. Était-ce pour autant un mal ? Sans cette « révolution », il serait resté anonyme, noyé dans la masse.


L’homme referma lentement le dictionnaire encyclopédique, le regard perdu dans le vague. La musique avait encore changé, et on percevait cette fois quelques notes d’une complainte pour instruments à cordes s’élever au-dessus de la masse silencieuse. Il contempla quelques instants encore les colonnes d’étagères, puis poussa un long soupir. Ça n’était pas l’heure à digresser.


Il y a quelqu’un ?


Il avait entendu du bruit cette fois, il en était sûr. Une sorte de ronronnement métallique, suivi d’une série de crépitements. Son cœur s’accéléra encore. À n’en plus douter, l’instant qu’il chérissait par-dessus tout approchait à grands pas.


Viens mon petit… Viens jouer par là…


Le plafond de la bibliothèque s’illumina d’une lumière verdâtre, qui vira au bleu, puis sur un blanc nacré aux reflets mauves. Une présence invisible pénétra son sanctuaire. Un esprit non avisé se serait aisément laissé berner par cette tiédeur envoûtante qu’elle dégageait. Mais ça n’était pas son cas. S’extirpant tout à coup de sa torpeur naissante, il s’engouffra à toute allure dans le dédale des rayons. Lui seul connaissait les secrets de cette pièce. Et lui seul savait comment les exploiter. Il était le maître, et aucune drogue ni aucune machine ne l’en délogerait.


Allez, approche encore un peu… Oui, c’est ça…


La présence le traquait, il l’avait depuis longtemps repéré aux nuances de couleurs qu’elle arborait. Ses tons roses mielleux n’avaient en rien abusé sa vigilance, et elle ne cherchait au travers de son apparente bienveillance qu’à briser sa volonté. Il fit volte-face tout à coup, interrompant ainsi sa course. Il était prêt.


« Bonjour, je m’appelle N.C-214-A. », susurra une voix féminine, chaude et sensuelle. « Veuillez me donner votre nom et votre identifiant, je vous prie. »


Une appréhension d’une fraction de seconde perturba sa concentration, mais il reprit aussitôt le contrôle.


Yvon Marshall, 43-S-217-AWM-18.


Un arc-en-ciel de couleurs défila lentement, trahissant les protocoles de reconnaissance mentale du Neutralisateur de Conscience. Il sourit à nouveau, au comble de l’excitation : il avait réussi.


« Bienvenue professeur Marshall », conclut la voix de la jeune femme. « Votre réveil est programmé pour demain matin 7h30. Passez une agréable nuit. »


Désolée mademoiselle, mais je me réveille quand je veux.


Les fondations de la bibliothèque se mirent soudainement à trembler. Les livres tressautèrent sur leurs étagères, répandant des cascades de fumée grisonnante de part et d’autre de l’allée. Il ferma les yeux et posa un genou à terre, courbant l’échine. Son véritable travail allait enfin pouvoir commencer.



Une odeur de cuir neuf agressa en premier ses sens. Il s’étira de tout son long, puis s’extirpa du réceptacle en polyester dans lequel il se trouvait. À ses côtés, son Rêveur ronronnait paisiblement. Une douleur éphémère le lança au creux du bras, qu’il se massa vivement de son pouce. Décidément, il ne se ferait jamais à ces piqûres… Aussitôt redressé, il entama une rapide inspection des lieux.


Un salon, propre et méticuleusement rangé, n’avait pour seule compagne qu’une salle de douche tout aussi immaculée. Aucun mobilier (en dehors d’un ridicule distributeur de pilules lyophilisées), aucune décoration, aucun livre… Une bouffée de mépris manqua de l'étouffer, lui facilitant la mission qu’on lui avait attribuée. Au centre de la pièce, une cuve similaire à celle qui l’avait conduit jusqu’à ici trônait en lieu et place d’un hypothétique lit. Il tapota lentement sa ceinture, puis s’avança jusqu’au bloc de plastique dont il releva le couvercle transparent.
Le corps endormi à l’intérieur devait avoir la quarantaine, comme lui. Il était habillé d’un costume bleu marine en tweed, cravate unie assortie − certainement sa tenue règlementaire au bureau. Son visage à peine tiré par les années ne trahissait son âge qu’à quelques racines blanches à la base des cheveux. Ses globes oculaires remuaient de temps à autres, au même rythme qu’un Rêveur similaire au sien s’agitait doucement près de ses tempes en émettant quelques gargouillis écœurants, suivis de délicats arcs électriques bleutés. Il était comme tous les autres… À la fois victime et coupable du système. Comme tous les autres, il ne savait sans doute plus rêver sans cette machine. Ni faire quoi que ce soit d’autre, d’ailleurs. Quelques heures d’activité pour se rendre sur son lieu de travail, quelques minutes pour avaler sa ration calorique gélifiée… et le reste du temps connecté sur le Réseau à s’atrophier l’esprit. Il le détestait. Il les détestait tous.


« Faites que le rêve dévore votre vie, afin que la vie ne dévore pas votre rêve ! »


Le tout premier slogan de la H.T.D.E., à l’annonce de la sortie du Rêveur sur le marché… Il n’avait appris que plus tard, en parcourant en rêve ses souvenirs d’enfance, que cette maxime appartenait à Saint-Exupéry. Ses grands-parents avaient été dans la Résistance, et il avait toujours eu de nombreux livres à sa disposition. Jusqu’à leur arrestation…, et la confiscation de tous leurs biens. Enfin, quelle importance… Le passé restait le passé. Et plus personne ne lisait de nos jours de toute façon. Pas même lui.


Il tira le guéridon jusqu’à lui qu’il s’improvisa ensuite comme tabouret. Il préférait attendre. Cela ne lui était en rien stipulé dans son contrat, mais il ne pouvait passer à côté de telles opportunités de crier sa haine pour ce monde sans les saisir. Il plongea sa main dans sa poche intérieure, puis en sortit une cigarette et un briquet, un « Zippo » qu’il tenait de son grand-père. Lentement, il en alluma l’extrémité, puis inspira une profonde bouffée. La fumée âcre se répandit aussitôt dans la pièce, puis retomba en volutes argentées qui enveloppèrent le corps endormi à ses côtés. Une pensée insolite lui arracha un sourire narquois. Quel effet cela pourrait-il bien produire sur la matrice du Rêveur ? Il était programmé pour s’adapter aux stimuli extérieurs, mais on ne trouvait plus nulle part de tabac depuis des années. Tout comme on ne trouvait plus rien que l’indispensable à la stricte survie… Logique bassement pragmatique : pourquoi fumer lorsqu’on peut rêver que l’on fume… ?


Il lança un rapide coup d’œil à sa montre. 7h23. Dans sept minutes, tout serait terminé. Les effets du Morpheus commençaient déjà à se dissiper, car le visage de l’homme allongé se crispa de plusieurs mouvements involontaires. Quelle tête allait-il faire en découvrant un inconnu chez lui ? Il ne lui laisserait que peu de temps pour s’en rendre compte, de toute façon. Ces nouveaux immeubles offraient une garantie de sécurité pourtant inégalée : protection « anti-éveil » interdisant l’accès sans être connecté à son Rêveur, Neutralisateur de Conscience avec identification mentale… Trois mille personnes sous ce toit en train de rêver paisiblement leur loisir les plus fous, leur émission de télé favorite, ou leurs fantasmes sexuels les plus inavoués. Quel dommage pour eux, il existait quelqu’un capable de franchir toutes ces barrières, d’une simple inclinaison de sa volonté.


Un bip discret accéléra soudainement les évènements. Il tira en un éclair le couteau pendant à sa ceinture, et en déposa le tranchant de la lame contre la gorge de l’homme en costume bleu, qui s’éveillait à peine.


« − Bonjour, monsieur Marshall… Bien dormi ?


L’homme se raidit au contact du métal froid, puis une lueur de panique illumina son regard.


− Qui… qui êtes-vous ? Comment…
− Ecoutez-moi, monsieur Marshall. Ecoutez-moi attentivement…


Le visage du professeur perdit instantanément ses couleurs.


− Connaissez-vous Victor Hugo, monsieur Marshall ?, murmura-t-il à son oreille.


Il n’obtint qu’un gémissement négatif comme seule réponse. La glotte se contracta sous la lame à l’instant où il déglutit, puis il blêmit encore davantage, ce que quiconque n’aurait sans doute crut possible.


− « La liberté consiste à choisir entre deux esclavages : l'égoïsme et la conscience. Celui qui choisit la conscience est l’homme libre. » Je viens pour vous libérer, monsieur Marshall… »


D’un geste vif, il tira le manche de son couteau, qui se constella aussitôt d’un pourpre sombre.



« − Yvon ! Yvon, on va être en retard ! Coupe-moi ce truc tout de suite !


Yvon Marshall se réveilla en sursaut, les yeux encore collés de torpeur.


− Oui, je… J’arrive. J’arrive tout de suite.


Il contempla un instant les quelques étagères de sa bibliothèque personnelle placardées sur le mur en face de lui d’un air satisfait, puis posa son index sur un petit interrupteur accolé à une boite cubique noire de laquelle s’échappait une musique symphonique, qui sombra aussitôt dans le silence. Il se leva, lissa son costume bleu marine d’un revers de poignet, puis chercha du regard dans la pièce jouxtant son bureau celle qui ne pouvait être que sa femme.


− Me voilà. Je suis prêt.


Brune, cheveux mi-longs, la trentaine, plutôt jolie. Le professeur avait plutôt bon goût, finalement.


− On va voir ma mère ce week-end je te rappelle ! Pour une fois qu’on sort pour autre chose que tes conférences… Allez, on y va. J’ai appelé un taxi. »


Yvon. Il s’appelait Yvon, cette fois. Cela changeait si souvent.


Aucune importance.


Ce n’était qu’un simple nom parmi d’autres… Un nom qui n’existait déjà plus qu’en rêve.

Shhhhhhhhhhhhhh...Sssssssshhhhhhhhhhhhhhhh

Un bruit dans la maison. Probablement un rat. Depuis déjà 10 minutes il tournait, ouvrait tous les placards, sans rien trouver. Ce bruit le rendait fou.

Shhhhh....shhhhhhh

"Peut être en bas ?"
Il descendit les escaliers pour voir au rez de chaussée. Arrivé en bas, un bruit l'interpella. Plutôt une sensation de présence derrière lui. Une balle jaune était posée sur la dernière marche.
"Oh non, pas la balle !"
La balle se mut lentement, descendant une marche, puis une autre, sans jamais s'arrêter.
Il lui semblait qu'au fur et à mesure, l'escalier s'allongeait, et que la balle rebondissait de plus en plus fort...

"STOP C'EST UN RÊVE !"
Il hurla intérieurement, et fut réveillé par une sensation de douleur. Il était tombé du lit.
"Quel rêve de merde".
Il se leva, ouvrit la fenêtre et regarda passer les voitures tout en buvant un verre d'eau. Ce stress lui pourrissait les nuits. Il se recoucha.

SSssssssssssshhhhhhhhhhh....Ssshhhhhhhhhhhhhhhhh

La même maison, le même escalier. L'image d'une balle jaune en haut de la marche
"Non pas la balle jaune !".
Elle disparut.

Le couloir au rez de chaussée était très long. De plus, pour une raison inexpliquée, il tournait toujours à droite, comme en colimaçon. Il remarqua qu'il lui manquait une chaussure au pied droit, il savait qu'elle se trouvait en haut de l'escalier (bien que ne se souvenant plus de la configuration du 1er étage), mais il décida pour l'instant de ne pas s'en préoccuper.

SSssssssssssshhhhhhhhhhh....Ssshhhhhhhhhhhhhhhhh

Au bout du couloir, une porte blanche. C'était probablement derrière. Oui.
Il ouvrit. Derrière cette porte une autre porte, de la même couleur. Mentalement il voulut enfoncer cette succession ; cependant à chaque porte une nouvelle porte suivait. Des papiers administratifs jonchaient le sol. Il hurla encore "STOP!".

***

Dans sa cuisine sur la table, 10 assiettes étaient posées. Mais il était le seul convive. C'était l'heure de partir au travail. "Je ne suis pas prêt ", se dit-il.
Mais pourtant, il ne trouvait pas sa sacoche. Au fur et à mesure qu'il tournait en rond chez lui, les papiers administratifs bleus et jaunes jonchaient le sol, et recouvraient sa jambe. Pourtant, il lui semblait courir de plus en plus vite. Il essaya mentalement de sortir de sa maison, mais il se cognait contre les vitres, et sentait la douleur de son corps lancé à pleine vitesse. Ses enfants étaient morts, égorgés, sur le sol et sur le canapé. Il regarda ses mains : elles étaient pleines de sang.

***

Son bureau, la nuit. Il était assis en chaussette à son bureau. Pourtant celui-ci était vide.

SSssssssssssshhhhhhhhhhh....Ssshhhhhhhhhhhhhhhhh

Le bruit était plus présent maintenant. Il savait où. Il se déplaça mentalement dans les couloirs, à droite, puis à gauche, l'escalier, au fond, à droite.
La porte du responsable du personnel s'ouvrit, et il vit un rat monstrueux à tête de DRH foncer vers lui en ouvrant sa gueule.

"AAHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH!" Il se réveilla. Il était en sueur.

Il se leva à nouveau, et prit une bière dans le frigo. Il s'assit sur son canapé.
Devant lui, un DVD de la complète des films de Terry Gilliam. Il n'aurait pas dû regarder "Brazil" hier...
A côté, un papier.
Jaune et bleu.

Il était convoqué pour l'entretien préalable au licenciement demain, à 10 heures.
Il était arrivé une fois de trop en retard, à cause de ses enfants.

Il prit sa tête entre ses mains et pleura.

Bon, j'aime vraiment pas mon premier texte, j'ai essayé de le reprendre mais il faut croire que le sujet ne me correspond pas. Donc, un nouveau.

L’appartement était rempli de dessins. Sur les murs, sur le plafond, éparpillés au sol. Des gargouilles, des démons, des visages aux courbes grotesques. Un cauchemar gothique couché au fusain sur toute une variété de papiers. Des tickets de caisse ornés de diablotins, un incube crayonné sur une page de journal, des diables couchés sur du papier d’emballage. Mais pourquoi ? Pourquoi avoir dessiné autant de monstres ? Pour se représenter soi, ou un autre ?

Le visage du mort ressemblait à ses dessins. Les yeux creusés, les traits émaciés. Manque de nourriture, de sommeil. Allongé sur son lit, un fusain à la main. Les doigts noirs, une esquisse entamée à même le drap. Un autre visage démoniaque qui semblait se moquer du défunt. Un mélange puissant d’odeurs organiques : le moisi, la sueur, et... la peur ? Non ! L’inspecteur Chardin tentait de reprendre pied. La peur n’a pas d’odeur, tu devrais savoir, pauvre idiote.

Elle fit signe aux agents qu’ils pouvaient entrer, mais qu’ils ne marchent pas sur les dessins. Il faudrait tous les prendre, les analyser, les décrypter. Décrypter. Une crypte. C’était un peu l’impression qui se dégageait de cette scène de crime. De crime ? L’inspecteur ne pouvait en être sûre. Pas de trace de violence, si ce n’est les doigts rongés au sang qui tenait le fusain. Qu’est-ce qui peut bien pousser un homme à dessiner jusqu’à s’écorcher ?

« Sortez d’ici ! » La vieille voisine du premier. Elle était restée à la porte, n’osait rentrer dans l’appartement, sans vouloir expliquer sa peur. Elle répétait aux policiers de sortir, et aucune parole de l’inspecteur ne pouvait la calmer. L’inspecteur Chardin ne pouvait s’empêcher de scruter les moindres recoins du petit trois-pièces. Son collègue lui murmurait à l’oreille, Chloé viens ramenons cela au commissariat et voyons ce qu’on peut en faire. Mais pour toute réponse, elle renvoya les agents après que le corps eut été évacué.

Seule dans l’appartement maintenant fermé à clef, elle se fit un café. Peu déontologique d’utiliser l’électroménager du mort, mais cette affaire n’était pas comme les autres, elle le sentait. Les placards de cuisine étaient pleins de café. Il n’y avait rien d’autre. Dans l’évier et dans la poubelle, un monceau de canettes de boissons énergisantes. Et encore des dessins. Une tête de diable, les oreilles en pointe et toutes dents dehors, peinte sur le miroir de salle de bain. Les gars du labo n’avaient pas pu emmener tous les croquis. Au hasard, elle en prit un qui traînait au sol. Quelque chose était écrit sous la griffe crochue d’une engeance démoniaque – Chloé. Elle chiffonna le papier en boule et le jeta loin d’elle.
La fatigue la gagnait, elle croyait voir les dessins s’animer en périphérie de son champ de vision. Du calme, Chloé Chardin du calme ! Juste une petite sieste, et après tu regarderas ces dessins. Elle se dirigea vers le lit, considéra le visage de la créature infernale sur les draps et revit mentalement le cadavre émacié. Le fauteuil suffirait bien. Elle s’assit donc, et ses yeux se fermèrent.

Des images sans nom. Des crocs et du sang. La peau qui se déchire sous les coups de griffe. Des sifflements stridents. Des cris d’outremonde. Une sensation indescriptible, un viol physique et mental. Des images d’église, des démons postés sur des clochers. Des apparitions infernales qui dansent dans sa tête. Des flots de sangs déversés par la bouche d’une gargouille qui semblait rire d’un plaisir sadique. Son prénom hurlé comme par un animal qu’on égorge : Chloé... Une douleur intense. Le réveil.

Du fusain, un morceau de papier. Dessiner. Les rêves en image. Ne plus jamais dormir. Jamais. Perte de la notion du temps. Les croquis s’amoncellent. Ne plus jamais dormir. Jamais. Sang et fusain mêlés sur le papier. Imprimer ses visions. S’exorciser. Ne plus dormir. Chloé Chardin ne devait plus jamais dormir. Dessiner.

C'était une colline immense, striée par des labours perpendiculaires à la ligne de pente. Il y régnait un grand silence à peine perturbé par les sifflements du vent. Nous marchions côte à côte sous un ciel d'un blanc laiteux, innombrables, alignés, nous tenant par la main. Chacun regardait devant lui, suivant la voie tracée par son propre sillon. Nous n'avions conscience de la présence des autres qu'à travers la chaleur qui courait dans nos mains. Nous restions concentrés, trébuchant quelquefois dans la terre meuble, soucieux de poursuivre, quoi qu'il en coûte, notre chemin de terre.


Un grand coup de gong retentit, sorti de nulle part, et le brouillard nous enveloppa. D'instinct, nous nous arrêtâmes, attendant que le vide blanc se dissipe, et cependant, le vent glacé nous transperçait. Peu à peu, le décor morne réapparut. Ma main gauche retomba faute de prise, et je sus, du coin de l'oeil, que certains de mes voisins n'étaient plus là. Leur place était vide, simplement, comme si le brouillard blanc les avait emportés. Nous ne fîmes pas de commentaires, nous ne nous rejoignîmes pas pour combler les lacunes de la ligne, mais reprîmes bientôt notre chemin, chacun dans son sillon initial, marchant tous au même rythme, comme sous l'injonction d'un inaudible tambour. La terre était toujours aussi meuble, et le vent toujours aussi froid.


Un second gong retentit dans nos têtes, et à nouveau, le brouillard nous noya. Je me suis arrêtée. La chaleur et la chair abandonnèrent ma main droite : je n'avais plus de voisin. Les bras ballants, je ressentais le froid, la solitude, et un soupçon de peur. Lorsque je vis à nouveau ceux qui restaient, nous n'étions plus qu'une poignée, du moins, à portée de ma vue. Et tout cela baignait dans cette ambiance étrange des rêves, où l'on ne s'interroge de rien et où l'absurde paraît si familier qu'il faudrait être idiot pour le remettre en cause.


Encore une fois, nous nous sommes remis en route. Nous progressions avec la même lenteur, malgré la distance qui nous séparait. Chacun restait les yeux fixés sur son sillon, muet, privé de conscience comme de commentaires. Cependant piétiner la terre meuble nous épuisait peu à peu. Les pas étaient profonds, et la marche sans fin... J'attendais un troisième gong qui ne vint pas. A la place, je vis mon sillon finir en arrête tranchante, ouvrant sur une obscurité opaque qui avait tout du néant. La fin de la carte ? Le bord du monde ? Pas de lions. Je continue. Encore deux pas.

Petit, je rêvais d’être un soldat, un soldat d’infanterie bien en rang, en uniforme. Je me vois encore dire « je veux être militaire de l’armée ! ». Cela m’a toujours fasciné cette discipline, cet ordre parfait d’une troupe en formation qui précède le chaos innommable de la bataille, comme si l’on s’échinait à monter un château de carte pendant des heures, pour décider à la fin d’y mettre un grand coup de pied.

On accumule une énergie inconcevable à ranger, placer, coordonner, à veiller à ce que chaque chose soit à sa place. Enfant, je disposais mes jouets bien en rang et passais des quarts d’heure à les contempler. Et puis, c’est avec déception que je les remettais dans leur caisse, en vrac. Plus tard, c’est dans mes jeux de stratégie que je plaçais chaque bonhomme avant de les envoyer en guerre, très déçu de les voir tomber sur le champ de bataille après tous les efforts que j’avais mis à les équiper et à les entrainer et toutes les ressources que j’avais du accumuler pour se faire. J’ai toujours tout rangé, et nettoyé, pris soin de chaque chose et ai veillé à ce qu’elles soient à leur place et la déception m’a toujours rattrapé, en m’apercevant qu’une étincelle suffit à tout ruiner, détruire, anéantir.

La vie est ainsi faite, de tout et de son contraire, de catabolisme et d’anabolisme, de rêve et de cauchemars, de bien et de mal.

Comment un enfant peut-il vouloir être un soldat ? Est-ce le goût de l’aventure, un manque de projet à long terme, une surinstitutionnalisation ? Allez savoir, j’avais peut-être peur de dévoiler mon identité.

En noyant ma personne dans cette masse, j’espérais peut être passer inaperçu. Le soldat s’il lui arrive malheur, on considère souvent qu’il a subit ce dont le corps de l’armée à souffert. On n’entendra personne dire que le soldat a été imprudent de s’exposer au danger. Le soldat sert une cause à la mesure des exigences martiales. Le chaos engendré par la guerre ne fait que renforcer les idéaux que le soldat suivait.
Lorsqu’on sert nos propres intérêts, notre propre identité, on s’expose à la désapprobation et il faut s’armer d’un égo à la mesure de nos ambitions. Sans ces prérequis, on ne peut rien construire, le château de carte s’effondre de lui-même. En revanche, avec de vrai fondations, le château tiens debout et il faut plus d’une étincelle pour le mener à sa ruine.

Le rêve de soldat ne témoignait d’aucun courage, mais d’une réelle peur de m’affirmer dès mon plus jeune âge.

Aujourd’hui, je ne suis pas un soldat. Je construis mon avenir tant bien que mal, portant mon égo plus loin qu’il ne le voudrait, et qui sait, je remporterais peut être la bataille.

Et vous, c’était quoi votre rêve ?

Bon... Je vous l'accorde pas très original et très court, mais quelques critiques avisées seraient bienvenue... Vos avis comptent beaucoup pour moi. Merci d'avance.



Le Repentir d'un vampire...



Corbeaux de malheur ! Êtres éthérés...

Laissez-moi en paix. Dites à vos oiseaux de proie, de cesser de fondre sur moi. Dites aux sages hiboux de m'éclairer un chemin vers la raison.
Cessez de me tourmenter, je veux partir ! Vos becs me déchire ; mon âme fuit sous les coups de vos ergots ardents. Ne laissez pas le contentements, d'injustes et pâles figures, enhardir votre cruauté.

Vos sombres parures, elles cliquettent dans ma tête et la font imploser comme un cœur sanglant, visité par trop d'amants.
Seigneurs... achevez moi tant que je suis à terre, me relever, je ne le pourrais point, ramper... Mon vieux corps fatigué implore votre pitié.
Sires, je vous le dits :

"Prenez pitiés d'un pauvre vieux fou, qui ne savait pas rêver doux".