L'écriture était brouillonne et ramassée, si bien que la prêtresse dut presque rapprocher son visage pour déchiffrer une première bribe.
Une interruption. Une page sur laquelle se distinguent quelques croquis.
Voila quelques jours que je suis immobile, là, dans ces montagnes. Je tremble de fièvre et de froid. Autour de moi, la tempête fait rage. Il y a ce lac étrange tout près de moi. Il semble ne pas refléter la lumière des étoiles. Il semble étrangement que les météores tombent sous la surface. Un délire fébrile, sans doute. D'étranges lumières semblent parfois danser sous la surface.
Il me reste mon fidèle carnet, ma plume et mon encrier. Fidèles compagnons qui ne me quitteront pas. Peut-être n'est-ce qu'un rêve, un rêve halluciné. Je n'ose pas m'approcher de ce lac, au point de risquer de mourir de soif. Est-ce pourtant le lieu d'où provient cet incessant appel ? Je dois en avoir le coeur net ...
D'autres pages noircies encore, attendant d'être lues."Qui l'eut crut ? Le lac n'était en fait qu'une illusion ... Sous la surface se trouve cette étrange cité. Ici, tout a des proportions immenses et semble défier toutes les perspectives. Ici passent des lumières mortes. Elles ne m'inquiètent pas. L'appel semble provenir d'une sorte de temple. Il se fait plus vif. Je sais que je ne trouverai le repos qu'une fois que j'y aurai répondu. Je dois avancer et cela coûte que coûte ...