Posté : ven. 20 févr. 2004, 22:27
Je me suis lancé dans l'écriture d'une bio assez complète de mon personnage rp, pour le fun et pour la beauté du geste... Je n'ai pas fini l'histoire (beaucoup de boulot, ces temps-ci), mais je compte bien poursuivre.
Mon premier post, c'est juste le prologue, je lancerai la suite un peu plus tard (ce soir ou demain, si vous êtes sages).
Je vous demande juste une chose (à part lire) : n'hésitez surtout pas à critiquer (en bien ou en mal), même si vous pensez que c'est méchant, c'est comme ça que j'améliorerai mon style.
Voilà, une bonne lecture à tous
Prologue
Le groupe chevauchait rapidement, se dirigeant vers un but précis. Les fripouilles qui le composaient étaient en manque. De brutalité, de meurtre, d'or et des femmes.
C'est pourquoi ils partaient ce soir de leur repère, perdu quelque part dans les montagnes avoisinantes aux cimes éternellement enneigées, à l'instar de cette région du monde.
Il y régnait depuis le début de l'hiver un froid polaire, comme chaque année, ce qui réduisait fortement les moyens de communication entre communautés. Ce qui facilitait grandement les opérations de la bande de truands.
Ils étaient huit, guerriers endurcis par le froid, la haine et la nécessité de survivre dans cet environnement hostile à la présence humaine. Faiblement armés - ils ne comptaient pas rencontrer de résistance - ils étaient en revanche emmitouflés dans d'épaisses peaux de bêtes laineuses ou poilues.
Dans quelques minutes, ils seraient sur place. Durant ce laps de temps, chacun pensait aux méfaits qu'il allait bientôt pouvoir commettre, en en retirant une satisfaction certaine.
Quelques lueurs leurs apparurent enfin, provenant sans doute de lampes à huile, contrastant fortement avec l'obscurité ambiante. Leurs cœurs battaient la chamade, l'émotion ou plutôt l'excitation se faisant de plus en plus forte. Ils arrêtèrent leurs montures non loin du hameau et mirent pied à terre, prenant soin d'attacher solidement les chevaux.
Ils se dispersèrent dans le village. Le premier arriva devant la massive porte d'une opulente maison - pour la région – et en fractura la serrure en se servant de son épée comme d'un levier. Un domestique se trouvait dans le petit hall d'entrée. Il n'eut pas le temps de réagir que le pillard le décapita d'un moulinet. Il inspecta rapidement le rez-de-chaussée et supposa que les autres habitants de la maison devaient se trouver à l'étage. Il s'y rendit donc.
Il n'y avait que deux pièces, une salle de bain, vide également, et une chambre à coucher, dont la porte était verrouillée. Il la força de la même manière que la précédente et tomba sur un couple de jeunes gens en plein ébat amoureux. L'homme se retourna et tenta de se dégager du lit. Mais il était trop tard. La lame de la brute le traversa de part en part, arrosant la jeune fille d'une gerbe de sang. Elle hurla de rage et de peur, tandis que le meurtrier se jeta sur elle pour commencer une bien horrible torture, longue et insoutenable…
Il paracheva son œuvre quelques minutes plus tard en égorgeant sa malheureuse victime. Quittant précipitamment la maison pour recommencer ailleurs son affreux rituel, il ne remarqua pas le berceau placé dans un coin de la pièce, et encore moins le petit blondinet, qui, inconscient du drame qui venait de se dérouler, dormait profondément, son pouce droit en bouche.
Les sept autres criminels agirent de même, pendant une bonne partie de la nuit. Enfin, lorsque plus aucune des 67 âmes que comptait cet autrefois paisible village ne fût encore de ce monde, ils s'en allèrent, disparaissant dans la nuit, laissant derrière eux un gigantesque charnier.
-------------------------------
Le vieux Sigurd considérait le désastre avec dégoût. Ici, la famille entière avait été égorgée, les filles étendues dans une pièce à part, nues et sans vie.
"Maudits soient-ils pour l'éternité !", pesta-t-il.
Il se rendit dans la maison voisine et entendit les pleurs d'un enfant. Le son venait de l'étage. Il grimpa les escaliers le plus rapidement possible et contempla le triste spectacle qui s'offrait à lui. La pauvre petite chose, dont les parents probables gisaient dans une posture effroyable sur le lit, criait et pleurait à tout rompre.
L'homme le prit dans ses bras et l'enroula d'une couverture épaisse. Il se mit à la recherche de nourriture à lui donner. En bas, dans la cuisine, il trouva un peu de pain de seigle et du beurre, ainsi que quelques fruits. L'enfant était tellement affamé qu'il engloutit tout ce qu'il lui fut présenté. Repus et réconforté par la présence du vieil homme, il s'endormit.
Il le regardait tristement et murmura : "Pauvre gosse. Tes parents ne sont plus ! Que vas-tu devenir ?".
Il sortit, emmenant doucement le mioche avec lui et prit le chemin de sa maison, située à quelques lieues de l'autre côté du bois de sapins jouxtant le village. La maison était en fait une cabane sans étage. Un ruisseau coulait non loin de là, assurant une bonne source d'eau potable et de savoureux poissons.
Il n'y avait que deux pièces : une chambre à coucher avec un lit, une descente de lit en peau d'ours et un meuble abritant quelques vêtements, et une cuisine - salle à manger, avec une petite cheminée, une table robuste, trois chaises et un vieux gros fauteuil râpé et élimé. Tel était l'endroit où Sigurd vivait. Un peu sinistre, mais il n'en avait cure, ne recevant jamais personne.
Il déposa le bébé dans le fauteuil et alluma une bonne flambée. Après quoi, il se mit à réfléchir. Qui avait perpétré cette attaque ? Probablement des pillards des montagnes. Cela leur ressemblait bien. Mais comment ce gamin avait-il survécu à ce massacre ? Etait-ce là un signe du destin ? Et surtout, qu'allait-il en faire ? Il pourrait le nourrir, s'il acceptait la viande ou le poisson qu'il chassait, mais quant à son éducation…
Au vu de la situation actuelle, et des évènements précédents (et semblables) qui s'étaient produits dans la région, il pensa que lui apprendre correctement le maniement d'une épée ne lui serait pas inutile. Lui-même avait été un excellent maître d'armes, autrefois. A présent, sa vieillesse gênait ses mouvements, mais il pouvait encore se défendre.
Il se remémora ses exploits passés avec nostalgie. Puis il prit sa décision : il transmettrait son savoir à l'enfant, une fois capable d'assimiler les rudiments du combat.
Sigurd s'approcha de lui sans bruit, il dormait encore. Il réalisa soudain qu'il ne connaissait même pas son nom, et qu'il ne le connaîtrait sans doute jamais, vu que ses parents et son entourage n'étaient plus là pour le lui apprendre.
Il lui choisit donc un nom : Mornagest, signifiant "sombre passé" dans son langage.
"Puisse-tu faire de grandes choses, mon enfant.". Il le considérait déjà comme sien, conscient pourtant de l'impossibilité qu'il aurait à assumer correctement le rôle de parents à lui tout seul…
Mon premier post, c'est juste le prologue, je lancerai la suite un peu plus tard (ce soir ou demain, si vous êtes sages).
Je vous demande juste une chose (à part lire) : n'hésitez surtout pas à critiquer (en bien ou en mal), même si vous pensez que c'est méchant, c'est comme ça que j'améliorerai mon style.
Voilà, une bonne lecture à tous
Prologue
Le groupe chevauchait rapidement, se dirigeant vers un but précis. Les fripouilles qui le composaient étaient en manque. De brutalité, de meurtre, d'or et des femmes.
C'est pourquoi ils partaient ce soir de leur repère, perdu quelque part dans les montagnes avoisinantes aux cimes éternellement enneigées, à l'instar de cette région du monde.
Il y régnait depuis le début de l'hiver un froid polaire, comme chaque année, ce qui réduisait fortement les moyens de communication entre communautés. Ce qui facilitait grandement les opérations de la bande de truands.
Ils étaient huit, guerriers endurcis par le froid, la haine et la nécessité de survivre dans cet environnement hostile à la présence humaine. Faiblement armés - ils ne comptaient pas rencontrer de résistance - ils étaient en revanche emmitouflés dans d'épaisses peaux de bêtes laineuses ou poilues.
Dans quelques minutes, ils seraient sur place. Durant ce laps de temps, chacun pensait aux méfaits qu'il allait bientôt pouvoir commettre, en en retirant une satisfaction certaine.
Quelques lueurs leurs apparurent enfin, provenant sans doute de lampes à huile, contrastant fortement avec l'obscurité ambiante. Leurs cœurs battaient la chamade, l'émotion ou plutôt l'excitation se faisant de plus en plus forte. Ils arrêtèrent leurs montures non loin du hameau et mirent pied à terre, prenant soin d'attacher solidement les chevaux.
Ils se dispersèrent dans le village. Le premier arriva devant la massive porte d'une opulente maison - pour la région – et en fractura la serrure en se servant de son épée comme d'un levier. Un domestique se trouvait dans le petit hall d'entrée. Il n'eut pas le temps de réagir que le pillard le décapita d'un moulinet. Il inspecta rapidement le rez-de-chaussée et supposa que les autres habitants de la maison devaient se trouver à l'étage. Il s'y rendit donc.
Il n'y avait que deux pièces, une salle de bain, vide également, et une chambre à coucher, dont la porte était verrouillée. Il la força de la même manière que la précédente et tomba sur un couple de jeunes gens en plein ébat amoureux. L'homme se retourna et tenta de se dégager du lit. Mais il était trop tard. La lame de la brute le traversa de part en part, arrosant la jeune fille d'une gerbe de sang. Elle hurla de rage et de peur, tandis que le meurtrier se jeta sur elle pour commencer une bien horrible torture, longue et insoutenable…
Il paracheva son œuvre quelques minutes plus tard en égorgeant sa malheureuse victime. Quittant précipitamment la maison pour recommencer ailleurs son affreux rituel, il ne remarqua pas le berceau placé dans un coin de la pièce, et encore moins le petit blondinet, qui, inconscient du drame qui venait de se dérouler, dormait profondément, son pouce droit en bouche.
Les sept autres criminels agirent de même, pendant une bonne partie de la nuit. Enfin, lorsque plus aucune des 67 âmes que comptait cet autrefois paisible village ne fût encore de ce monde, ils s'en allèrent, disparaissant dans la nuit, laissant derrière eux un gigantesque charnier.
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Le vieux Sigurd considérait le désastre avec dégoût. Ici, la famille entière avait été égorgée, les filles étendues dans une pièce à part, nues et sans vie.
"Maudits soient-ils pour l'éternité !", pesta-t-il.
Il se rendit dans la maison voisine et entendit les pleurs d'un enfant. Le son venait de l'étage. Il grimpa les escaliers le plus rapidement possible et contempla le triste spectacle qui s'offrait à lui. La pauvre petite chose, dont les parents probables gisaient dans une posture effroyable sur le lit, criait et pleurait à tout rompre.
L'homme le prit dans ses bras et l'enroula d'une couverture épaisse. Il se mit à la recherche de nourriture à lui donner. En bas, dans la cuisine, il trouva un peu de pain de seigle et du beurre, ainsi que quelques fruits. L'enfant était tellement affamé qu'il engloutit tout ce qu'il lui fut présenté. Repus et réconforté par la présence du vieil homme, il s'endormit.
Il le regardait tristement et murmura : "Pauvre gosse. Tes parents ne sont plus ! Que vas-tu devenir ?".
Il sortit, emmenant doucement le mioche avec lui et prit le chemin de sa maison, située à quelques lieues de l'autre côté du bois de sapins jouxtant le village. La maison était en fait une cabane sans étage. Un ruisseau coulait non loin de là, assurant une bonne source d'eau potable et de savoureux poissons.
Il n'y avait que deux pièces : une chambre à coucher avec un lit, une descente de lit en peau d'ours et un meuble abritant quelques vêtements, et une cuisine - salle à manger, avec une petite cheminée, une table robuste, trois chaises et un vieux gros fauteuil râpé et élimé. Tel était l'endroit où Sigurd vivait. Un peu sinistre, mais il n'en avait cure, ne recevant jamais personne.
Il déposa le bébé dans le fauteuil et alluma une bonne flambée. Après quoi, il se mit à réfléchir. Qui avait perpétré cette attaque ? Probablement des pillards des montagnes. Cela leur ressemblait bien. Mais comment ce gamin avait-il survécu à ce massacre ? Etait-ce là un signe du destin ? Et surtout, qu'allait-il en faire ? Il pourrait le nourrir, s'il acceptait la viande ou le poisson qu'il chassait, mais quant à son éducation…
Au vu de la situation actuelle, et des évènements précédents (et semblables) qui s'étaient produits dans la région, il pensa que lui apprendre correctement le maniement d'une épée ne lui serait pas inutile. Lui-même avait été un excellent maître d'armes, autrefois. A présent, sa vieillesse gênait ses mouvements, mais il pouvait encore se défendre.
Il se remémora ses exploits passés avec nostalgie. Puis il prit sa décision : il transmettrait son savoir à l'enfant, une fois capable d'assimiler les rudiments du combat.
Sigurd s'approcha de lui sans bruit, il dormait encore. Il réalisa soudain qu'il ne connaissait même pas son nom, et qu'il ne le connaîtrait sans doute jamais, vu que ses parents et son entourage n'étaient plus là pour le lui apprendre.
Il lui choisit donc un nom : Mornagest, signifiant "sombre passé" dans son langage.
"Puisse-tu faire de grandes choses, mon enfant.". Il le considérait déjà comme sien, conscient pourtant de l'impossibilité qu'il aurait à assumer correctement le rôle de parents à lui tout seul…