La Couronne de Cuivre

Et voilà...comme on dit, je prends mon courage à deux mains. Je n'avais jamais même montré mes écrits auparavant...


Création du second jour

Elle dort. Dort-elle ? Elle pense. Son front cintré d’ombres se penche au-dessus de son ventre rouge. A sa hanche, la lumière repose, couvrant ses cuisses nues. Elle est évanouie, et des orages l’appellent, - chantent, et retombent. Esquifs fragiles dessinés par les coraux et les vapes fumantes des oiseaux qui passent. Elle rêve.

**

Je suis Nyx, et mon nom ne connaît pas de lois.
Je n'ai pas de pas. Pas d'orgueil. Pas de veines.
Ma voix, c'est celle des milliers de nocturnes
Qui copulent au fin fond de leurs villes putrides.
Parfois,
Je respire.
Mes yeux jamais ne se ferment. Je suis Nyx,
Je n'apprends pas de mes erreurs.
Mes ongles grattent la terre plus que le Diable lui-même.
Lorsqu'il pleut,
J'accompagne
Les gouttes dans leur chute. Lumineuse et obscure.
Fulgurante, et d'une infinie longueur.


Trente et un d'octobre


Comme le ciel est sombre et les arbres sont gris,
A Samhain.
Il n’y a plus de son. Plus de voix. Plus d’appels.
Pourtant, nous les entendons.
Ils glissent, ils volent, leurs longs corps d’astral
Déploient des traînes immatérielles.
Ils se hissent sur des branches
A Samhain.
Ils soufflent, murmurent, chantent. Nous sommes moins seuls.
Le ciel s’éclaire des lumières d’un autre monde
Vois-tu les blés couchés, les éclats des abîmes ?
Les reflets distordus d’images avortées,
Ils dénudent nos sens, jettent à terre nos mensonges
Se fondent dans l’éther et le bleu des fumées.
Voilà qu’ils reprennent.
Nos os craquent. Le rythme s’insinue dans nos moelles.
Ta tête est pleine. Ton corps est lourd. Repose-toi.
Là où le temps n’a plus court, là où ton épaule
S’appuie et creuse les plissures du voile.
J’irai dès ton sommeil faire l’amour à la lune
O Dieux que le ciel peut être sombre
A Samhain.

Beaux poèmes. D'un coté, je les trouve désespérés. A part celui qui inaugure ton topic, sur la dormeuse. Celui-là a un rythme presque berçant, caressant, apaisant. Quant aux autres, je les ai trouvés sombres et entêtants, en même temps. Un rythme un peu hypnotique. La fascination du désespoir. Ils évoquent un peu Baudelaire. Bravo, vraiment

Arf, que de beaux mots...Je ne sais pas s'ils sont justes, quoiqu'ils en soient, ils me touchent ( et lorsqu'on invoque Mr Baudelaire, je suis toujours au rendez-vous - un peu trop marquée par Lesbos, sans doute ) Je suis contente si j'ai réussi à donner cette impression un peu hypnotique, caressante. C'était en tout cas ce que je ressentai, lorsque je voyais ces images, sans pour autant les sentir déprimantes ou tristes, elles étaient...étranges, déplacées, immanentes. Et les mots sont parfois si durs à manipuler, on ne sait jamais quelles émotions ils transporteront chez les autres . Alors, merci pour ta remarque

Je rejoins l'avis d'althea, vraiment magnifique. Le rytme est trés agréable c'est une balade melancolique comme je les aime. Tu parlais d'image et c'est vrai que c'est la premiére sensation que j'ai eu : des images. On y plongent littéralement et tu as aussi ce que j'aprécis beaucoup dans ce genre de texte; tu utilise vraiment tout les sens. Par ailleurs ta petite intro est pas mal bien que j'aurais aprécié que genre de texte soit plus long...

En résumé : y'en veut d'autre ! y'en veut d'autre ! y'en veut d'autre ! y'en veut d'autre !

Yeah Armand :oui:

Je te remercie pour ces gentils mots. Althéa et toi m'avez vraiment motivés. Surtout si les images se véhiculent vraiment si bien et vous plaisent, c'est génial pour moi

Il y a quelque chose que je ne suis pas sûre d'avoir bien compris, est-ce que tu pourrais m'expliquer ? C'est lorsque tu dis : 'tu utilises vraiment tous les sens '

Oh quand je disais sens je parlais "des sens" (l'odorat,la vue,le goût, le toucher). Même si en l'occurrence il n'y avait pas vraiment de goût le fait que ce soit pas mal imagé donne vraiment le sentiment de ressentir les choses. Voila je crois que c'est tout, j'espère avoir été plus clair...

Suspension

La Mort a pressé ses mains sur ses cuisses. Elle a ri, ôtant le brouillard de son indolence.
Puis,
La couleur a coulé sur les dalles
La neige, en s’enroulant, a cru
Sentir deux corps briser l’absence
De leurs battements de bras.
**
Le soir a brûlé tard, cette nuit-là,
Le sein manque à ses mains.
**
De sa gourmandise il aurait pourfendu le ciel
Sans savoir que la nuit lui était déjà ouverte
Il est aveugle, il ne sait ce qu’est la beauté
Il est sourd et il n’a aucun goût dans la bouche.



Nudité
( E Horoa ma'hoa te ute aroha )

J’ai marché au détour des pierres, les pieds nus
Au plus près de la terre et au plus près du corps
Ceux qui savent l’entendent respirer,
Tout bas, tout bas, à peine si on entend
Sa poitrine qui enfle et retombe.
Les crépitements de son feu intérieur.
Je marche.
Au détour des brasiers éteints, je danse
Mes pieds nus raniment des étincelles que j’avais oubliées d’aimer
La nuit est grande, le ciel est beau et tendre
Le sable s’infiltre dans les pores de ma peau
Le soir est soir de fête
Je m’endors sur la plage embrassée par la mer
Ses vagues emportent tout, elles me recouvreront.
Je me réveille le corps imbibé de sel et gorgé de soleil
Mes mains effleurent une roche rouge, les cheveux
De l’homme que j’aime.
Adam et Eve du premier soir, couchés sur les bandes de terre
Sur le bord des falaises de pourpre et de sombre
Nous regardons le monde.
Nos baisers sont des échos de nos âmes, nos corps
Sont des cascades.
Les mots s’effacent,
La terre rougeoie de milles promesses.
C’est un jour parfait qui vient se coucher sur la plage
Embaumé de tendresse et d’étoiles naissantes
Si vous saviez comme je l’aime.
Lentement, longuement, la mer embrasse le sable noir
Le vent emporte, doucement
Un grain de sable
Au loin
Parfaitement nu.

Hé bien ...

J'ai encore plein d'images qui me viennent quand je lis tes poèmes. Des images de chaleur. Il y a un mot qui me vient : sensualité. Une sensualité aux courbes douces, pas provocantes. Beaucoup de lumière aussi. Un certain apaisement par rapport aux autres poèmes. Le calme. Dans ton premier poème, on voit presque la mort se faire femme. La voir rire lui donne presque quelque chose de sympathique. La mort associée à de la couleur, je trouve ça beau, aussi.

J'adore tes poèmes.