La reine
[INDENT][/INDENT]La grande et belle femme marchait, les yeux mi-clos, comme rêvassant, sa longue robe verte traînant derrière elle. Le tissu miroitait doucement, comme du velours très fin. Au niveau des manches, il lui épousait les bras dans une coupe gracieuse. Elle avait aussi derrière elle une grande masse de cheveux lisses et rouges, tenus en petits paquets tressés par des rubans dorés.
Elle ressemblait à une princesse. Non, pas à une princesse, à une reine ! Et, dans la tête de Mimi, c'est ce qu'elle devint. Maintenant, si elle avais pu seulement réussir à voir son visage...
La foule était grise, terne, et inélégante autour de la belle femme. Elle dominait la plupart des gens d'une bonne tête, hommes y compris, sans pour autant que sa silhouette n'en soit affectée d'un gigantisme effrayant. Mimi trottinait pour se garder derrière elle, car la femme faisait de très longues enjambées. De temps en temps, la belle reine se retournait et lui souriait, et tout son visage paraissait pétiller de gentillesse et d'intelligence. Elle souriait aussi avec les yeux, de beaux yeux à la limite du vert et du jaune, frangés de sourcils sombres et longs. Elle avait le visage doux, fin, mais pas pointu, avec des pommettes rondes et roses sur sa peau pâle. Un nez à la courbe interne très légère, mais élégante, et une bouche faite pour les sourires.
«*Tu n'es pas trop fatiguée, Mimi ?*» s'enquit-elle d'une voix chaude. «*Je pourrais te porter, si tu veux.*»
Mimi releva doucement la tête. Elle n'osait pas demander, même lorsqu'on lui proposait. La femme avait un air tellement aimable et familier, mais elles ne se connaissaient pas depuis assez longtemps pour que la petite fille se sente à l'aise. C'est qu'elle était timide ! Et que la femme était si belle, une vraie reine de conte de fée, qu'elle ne l'imaginait pas porter une petite gamine crasseuse, fatiguée et un petit peu rebondie (disait toujours son père) dans ses bras. C'était juste trop beau. Mimi effaça discrètement de ses lèvres les taches de confiture de groseille qu'il restait. Elle toussota, comme pour se préparer à dire quelque chose, puis, après quelques secondes à sourire bêtement, elle secoua négativement du chef, envoyant ses couettes déjà lâches valdinguer autour d'elle. La femme aux cheveux rouges se pencha sur elle, et lui caressa tendrement les cheveux.
«*Nous ne sommes plus très loin, mais je ne veux pas que tu sois fatiguée en arrivant, d'accord ?*»
Elle l'embrassa sur le front, passa un bras sous les genoux de Mimi et un autre derrière ses épaules, et la souleva.
L'ascension rapide donna le tournis à Mimi. C'est vrai qu'elle était grande ! La petite fille serra autour du cou de la femme ses petits bras grassouillets, pour ne pas tomber. Le passage piéton derrière elles se mit à tanguer lorsque l'adulte reprit la marche. Mimi regarda avec fascination la traîne de la robe sous cet angle nouveau. Elle ondulait sur l'asphalte, comme si un tapis de mousse fine et d'herbe suivait les pas de la grande dame. De temps à autre, une tresse rouge aux rubans dorés volait devant le champ de vision de Mimi. Par jeu, elle les attrapait, mais toujours très doucement, pour ne pas tirer les cheveux de sa porteuse, parce que Mimi était une petite fille calme et douce, et qu'elle ne voulait pas vexer la belle dame.
Lorsque Mimi avait fêté ses cinq ans, personne ne s'en était préoccupé. Personne à l'école, en tout cas, parce que c'était aussi l'anniversaire de Maudie, et que Maudie, elle, avait amené un gâteau de sa maman à partager avec tout le monde. La maîtresse leur avait laissé la dernière heure de la journée, et, lorsque le gâteau s'était avéré trop petit, avait même réussi à convaincre la dame de la cantine de ressortir les petits pots de gelée de groseille normalement réservés aux collations du matin. C'était une petite école. Tout le monde connaissait tout le monde, et il était fréquent que les élèves soient autorisés à interrompre les cours plus tôt pour pouvoir organiser un goûter général, si c'était leur anniversaire. Cela paraissait normal. Tout le monde avait attendu avec impatience l'anniversaire de Maudie. Tout le monde savait !
Mimi aussi avait eu cinq ans, mais les gens avaient oublié. Peut-être parce qu'elle ne leur avait pas dit. Ce n'était pas leur faute ! Elle ne les avait pas invités une fête d'anniversaire, l'année précédente. Elle ne pouvait pas vraiment s'attendre à ce qu'ils se souviennent d'elle, quand tout ce qu'elle avait fait avait été de murmurer en regardant ses chaussures qu'elle aussi, elle avait quatre maintenant. Elle était trop timide, voilà tout, c'était sa faute. Et papa et maman n'avaient jamais appris à cuisiner comme les parents de Maudie. Ils savaient, à peu près, faire carboniser les pâtes et réchauffer les surgelés. Elle ne pouvait pas espérer arriver un jour à l'école avec un gâteau maison. C'était simplement une chose qui n'arrivait pas quand on s'appelait Myrtille Squame.
Elle avait fêté l'anniversaire de Maudie avec tout le monde, quand même. Et par là, il fallait entendre qu'elle s'était tartiné un morceau de pain un peu sec du midi, et était partie avec sa tartine grignoter dans son coin après avoir murmuré un «*joyeux anniversaire*» étranglé à Maudie. Qui était une gentille fille, c'était impossible de lui en vouloir, mais elle non plus n'avait même pas retenu que l'anniversaire de Mimi était le même jour que le sien.
Simplement, elle avait eu du mal à retenir les larmes en mordant dans sa tartine. C'était bête, de pleurer pour rien, mais c'était si frustrant, de voir portée sur quelqu'un d'autre toute l'attention qu'on aurait aimé avoir pour la même raison ! Avant d'avoir pu comprendre ce qui lui arrivait, Mimi s'était mise à pleurer à chaudes larmes, et s'était tournée vers le muret de la cour pour que personne ne la voie. Ce qui n'avait pas raté : tout le monde l'avait remarquée. Alors ils étaient venus la voir, toute sa classe, quittant les tréteaux sur lesquels le petit buffet avait été installé, certains pour lui demander ce qui n'allait pas, d'autres par simple curiosité animale, certains encore pour se moquer d'elle. Car Mimi était une chouineuse, c'était connu de toute la classe, et il était si facile de la faire pleurer que ça en devenait parfois un jeu. Elle pleurait sans raison, disait-on, à la moindre contrariété, quel bébé ! Et elle ne pouvait même pas les démentir, parce que c'était vrai qu'elle pleurait beaucoup trop pour une petite fille de cinq ans tout juste. Elle aurait bien voulu être différente, elle ne l'était pas. Elle pleurait quand les choses qu'elle aimait se cassaient, ou quand on lui disait qu'elle était grosse. Ou quand ses parents l'oubliaient, et passaient leur soirée ailleurs, et qu'elle était seule à la maison parce qu'elle était désormais «*une grande*» et que personne n'avait plus besoin de lui changer les couches. C'était cela qui faisait une chouineuse comme Mimi.
Les gens étaient venus la voir. Devant les questions gentilles, devant les soupirs exaspérés et les railleries des garçons, et surtout, en voyant au loin la maîtresse arriver l'air las, comme elle le faisait toujours lorsque Mimi pleurait, elle n'avait pas réussi à tenir. Elle s'était enfui.
Mimi, comme la plupart des gens, avait dans sa vie déjà fait de nombreux rêves dans lesquels elle volait. Les siens étaient toujours les mêmes, ou en tout cas très similaires. Ils se déroulaient toujours au même endroit, pour commencer, dans cette petite cour d'école qui était la sienne, avec les murets de béton surmontés de grillage que les grands s'amusaient à tordre à la récréation. La cour était vide, ou très peuplée ; ça, ça variait selon les rêves. Le tilleul du milieu, celui dont les racines fendillaient tout l'asphalte de la cour, s'élevait bien plus grand que dans la réalité, et, dans la réalité, il était déjà très grand. Lorsque Mimi levait la tête pour le regarder, et elle le faisait toujours, parce qu'en dehors de l'arbre rien n'était franchement différent de la cour de son école éveillée, l'arbre se penchait vers elle et lui souriait, ses yeux perçant au travers des ailes d'un grand papillon jaune-vert qui lui faisait comme un masque. L'arbre était une dryade. Il n'avait pas l'air très différent, mais c'était une reine des fées et de la nature, et Mimi chérissait le mot «*dryade*», qui était à son avis un des plus jolis à avoir été inventés, du moins de ceux qu'elle connaissait déjà. Elle aimait bien le mot «*éclipse*» aussi, mais c'était sans rapport. La dryade lui parlait alors. Ses branches faisaient comme des bras, et quand elle parlait, elles se penchaient et enserraient tendrement Mimi. Puis sa bouche, une fissure dans l'écorce en dessous du grand papillon, lui insufflait le pouvoir, et Mimi se mettait à flotter.
Elle ne volait pas réellement, voyez-vous, pas comme volent les oiseaux. A la place, elle devenait plus légère que l'air, capable de se projeter en s'appuyant contre les murets de béton, ou le tronc de la femme-arbre. Elle jouait ainsi dans la cour un moment, tournoyant en apesanteur, puis elle sortait, flottant haut au dessus du portail de métal, et s'en allait.
Elle ne se souvenait jamais de la suite.
La raison pour laquelle cette anecdote est importante est que Mimi fit alors exactement cela, du moins il lui sembla. Les gamins de sa classe autour d'elle faisaient un bruit d'enfer, un mélange de poulailler et de cage aux singes. La maîtresse se dirigeait droit sur le groupe, bien décidé à les écarter puis à harceler Mimi de questions («Mais tu sais, si tu as un problème, même si c'est avec tes parents, on peut en parler, je suis là pour ça. Tu ne veux rien me dire ?»). Mimi ne voulait pas. Alors elle se mit à flotter, comme elle le faisait dans ses rêves, poussa sur ses pieds, s'éleva, tira sur le grillage pour se propulser et s'enfuit dans la rue.
Deux heures plus tard, d'après la cloche électrique de la grande église de la ville, Mimi était serrée dans les bras d'une grande et belle dame, et ne les aurait quittés pour rien au monde.
Elle avait erré. Elle ne savait pas comment elle avait pu redescendre à terre, ni comment son poids lui était revenu progressivement, dans les bras, les genoux et les pieds. Elle savait juste qu'elle s'était retrouvée dans une rue qu'elle ne connaissait pas, avec beaucoup de voitures, peu de commerces, mais de très grands bâtiments comme celui du boulot de ses parents. Mais pas les mêmes. Pas du tout les mêmes. Elle s'était retrouvée à quatre pattes devant un de ces grands bâtiments, les genoux de son collant gris de saleté, et l'impression de s'être faite arnaquer par Peter Pan.
Un couple, un monsieur avec les cheveux gris et une dame avec les cheveux encore plus gris sous sa coloration brune, lui avaient demandé si elle était perdue. Elle avait fait comme elle le devait, gardant la bouche hermétiquement close, et secouant la tête de manière négative. Ils avaient insisté, elle avait marmonné «*pasldroitdparlerauzétrangers !*» et s'était enfui en agitant ses petits jambes dodues et fatiguées jusqu'à s'écrouler dans un endroit plus tranquille.
Ce fut à ce moment qu'elle rencontra la reine. La belle femme.
Elle s'était recroquevillée dans son coin, sans trop savoir quoi faire, le visage collant de larmes et de confiture. Elle se disait qu'elle avait été stupide, qu'elle ne savait pas ce qu'elle avait fait, qu'elle s'était perdue et que si elle revoyait jamais ses parents, ils lui infligeraient la punition de sa vie. Une main s'était posée sur son épaule, une main fraîche, fine, aux doigts longs, et en remontant le bras de vert vêtu, elle avait vu la reine aux cheveux rouges.
Elle n'avait pas l'air embarrassé-préoccupé du couple aux cheveux gris. Elle souriait, simplement. Et elle avait un air si familier !
«*Tu es perdue, petite fille ?*» dit-elle dit. Mimi avait secoué la tête, de plus en plus rouge. C'était ridicule de se perdre quand on avait déjà cinq ans... mais la dame ne lui adressa pas un reproche. Elle se contenta de continuer à sourire, les dents plus blanches qu'un modèle pour publicité de dentifrice. «*Ce n'est pas grave, hmm ? On va voir ce qu'on peut faire. Je te ramènerai là où tu dois être, je te le garantis. Tu peux marcher, Myrtille ?*»
Et sur ces simples mots, Mimi s'était levée, et avait commencé à la suivre.
Certaines personnes avaient l'air bien. Elles avaient l'air correctes, bien en place. Au bon endroit, quoi. Comme dans une histoire bien écrite, elles étaient un nœud logique de la vie. C'était des personnes dont on ne pouvait pas douter. La reine était de ces personnes.
Mimi ne tarda pas à somnoler. Le rythme de la marche de la femme la berçait, et celle-ci ne paraissait pas fatiguer ou la laisser glisser. Elle était svelte, mais sa poitrine et ses épaules étaient confortables à la petite fille fatiguée. Celle-ci resserra ses bras autour du cou de la reine, et se blottit contre son col. Ses cheveux sentaient un peu le frais et la nature, une odeur familière de tilleul. Mimi ne se posa pas de questions. Tout comme certaines personnes paraissaient au bon endroit, certaines révélations, ou certaines idées, n'en étaient pas vraiment. Elles venaient lentement et naturellement, et ne provoquaient ainsi aucun choc, aussi étranges fussent-elles.
Mimi, à moitié endormie, passa sa main dans les cheveux de la reine, parmi les tresses douces. Elle ne s'arrêta qu'en en y sentant une chose dure, qu'elle tira en ouvrant les yeux. Perplexe, elle inspecta sa main.
Une grande épine de bois rouge se trouvait dans son poing serré. Elle était trois fois plus longue que son petit empan, et légèrement collante (pas sans rappeler la confiture de groseille, en fait). Elle avait l'air terriblement pointue.
La mère de Mimi nouait parfois dans ses chignons des baguettes et des épingles ornementées. Mimi aimait imaginer que c'était en cas d'attaque d'un bol de riz sauvage. Mais là, c'était différent. L'épine était très épaisse, en bois pur et légèrement tordu.
Curieuse, Mimi attendit un passage piéton. Combien de temps avait-elle passé dans les bras de la reine ? Impossible à dire. Elle ne reconnaissait toujours pas la ville. Elle ne s'en sentait pas particulièrement mal. Mais lorsque la reine, prévoyante comme il le fallait, tourna la tête pour vérifier l'arrivée de voitures, Mimi jeta un coup d'œil à l'arrière du crâne, écartant juste du petit doigt la masse de tresses.
Il y avait un trou. Un trou dans l'arrière de la tête de la reine, là où il n'aurait absolument pas dû y en avoir. Il y aurait aussi dû, peut-être, y avoir un cerveau. A la place, il n'y avait que le trou, profond comme l'écharde, et il ressemblait à du bois fendu entouré de cheveux rouges.
Mimi fixa l'épine dans sa main en clignant des yeux. L'épine ne disparut pas. En revanche, la reine tourna de nouveau la tête, et le trou dans son crâne disparut à la vision de la petite fille.
Elle laissa tomber le morceau de bois dans la poche de sa robe-salopette. Il se mit à sauter au rythme de la marche de la reine. Elle n'osait ni le remettre en place, ni le jeter.
Les alentours s'étaient graduellement faits moins peuplés. Les bâtiments moins hauts. Elles étaient, très certainement, sorties du centre, et en tordant un peu la tête Mimi aperçut des lotissements dans la direction que prenait la reine. Mais pas les siens. Pas ceux de son voisinage. Où étaient-elles ?
Mimi s'agita un peu. Elle avait vraiment envie de dormir, mais quelque chose clochait. Elle geignit, faiblement. Sans même se contrôler, elle laissa échapper (horreur !) la phrase qui attirait les foudres.
«*-On est bientôt arrivées chez moi ?
-Patience, Mimi. Oui, on est bientôt arrivées.
-Chez moi ?
-Si tu le veux, oui.*»
Les longs bras de la reine ne la lâchèrent pas. Tout aussi fermes qu'ils l'avaient été le reste du trajet. Mimi ressentit également qu'elle accélérait le pas.
Elle ferma les yeux. Les trajets, même dans les bras des gens, passaient plus vite les yeux fermés. Elle tenta même de songer. Mais elle ne parvenait qu'à penser au trou dans le crâne de la reine. Elle rêva donc de craquelures dans le bois. De fissures dans la réalité.
Lorsqu'elle rouvrit les yeux, elle se trouvait dans une vaste pièce cerclée de chaises. C'était des chaises de jardin, en plastique blancs, et pas des particulièrement récentes. Des enfants étaient assis sur quelques-unes dans elles ; certains à peine tirés du berceau, d'autres presque déjà adultes, des adolescents boutonneux qui avaient pour les autres un certain air de mépris, et se tenaient très raides contre leur dossier là où les enfants les plus agités discutaient ou se chamaillaient.
La pièce bourdonnait, mais aucune voix ne se distinguait du lot. On aura plus dit, en fait, le bruit d'un guêpier que d'un groupe d'enfants.
Au bout de la longue pièce se trouvait une grande arcade de plus de trois mètres de haut, qui semblait en être la seule issue. En dehors des chaises, des murs blancs et des enfants agités (cinquante ? Ou encore plus ?), il n'y avait rien dans la pièce. Mimi tira par la manche un garçon, parce qu'il avait à peu près son âge et qu'il n'avait pas l'air aussi occupé à se chamailler avec les autres enfants à coup de bâton que les autres. Il avait les yeux ronds, la peau très sombre, et un t-shirt rouge vif. Lui aussi était couvert de crasse. C'était d'ailleurs un point récurrent chez les gamins de la salle, à l'exception des adolescents.
«*-On est où ?
-Nini ?
-Heu... non, Mimi. Tu sais où on est ?
-Nini ?
-Heu... je vais te laisser, hein ? Mi-mi.*»
Il haussa des épaules, mais la laissa partir. Elle tituba vers l'arcade. Celle-ci était plus éloignée qu'il n'y paraissait, et elle dût à plusieurs occasions enjamber un enfant endormi, ou esquiver deux autres en train de se battre.
Derrière l'arcade, tout était sombre. Ce qui fit lever les yeux à Mimi. La pièce était éclairée. Pas de source de lumière. Elle se mit à trembler.
Elle n'aurait su exactement dire le moment précis de sa chute, mais Mimi tomba. Elle finit le trajet à quatre pattes, humiliée, mais trop fatiguée pour se relever, et trop affolée pour se plaindre. Des grosses larmes roulaient sur ses joues, en silence dans le bourdonnement du guêpier. Lorsqu'elle parvint devant l'arcade, elle se releva. L'entrée était massive. Elle donnait sur un extérieur nocturne, pour autant qu'elle puisse en juger, ce qui n'était pas normal. La nuit n'aurait pas dû tomber aussi tôt. Il n'y avait ni étoile ni lune de discernable, et les formes extérieures elles-mêmes semblaient floues et distordues. Mais cela ne pouvait guère être pire que l'intérieur. Mimi fit un pas, retenant sa respiration et fermant les yeux.
Le nez de Mimi se cogna durement. Elle rouvrit les yeux. Un gros morceau de bois venait d'être placé en travers de sa route, et elle s'y était cognée. Elle protesta machinalement, et versa une nouvelle larme. A côté d'elle, au bout du morceau de bois, se trouvait une petite fille en robe rayée, qui devait avoir environ 8 ans. Le bâton qu'elle tenait était bien plus grand qu'elle, et taillé en pointe, comme les autres morceaux de bois (qui étaient cependant beaucoup plus petits) qui traînaient dans la salle. Elle regarda Mimi avec agression, avant de marmonner quelque chose que la petite fille ne comprit pas.
«*Je veux sortir, s'il te plaît...*»
L'autre fille grogna de nouveau dans une langue inconnue, et agita l'épieu pour faire reculer Mimi. Celle-ci, obéissante et effrayée, bougea d'un pas.
«*S'il te plaît ? Je veux voir la...*» elle déglutit. «*Reine ?*»
L'autre parut réagir à ce dernier mot. Elle saisit brutalement Mimi par le poignet, et la projeta de toutes ses forces à travers l'arcade. Mimi hurla.
Son front heurta un sol froid. Elle hoqueta et sanglota, recroquevillée sur elle-même. Elle s'était vraiment fait mal, et elle savait que le filait qu'elle sentait couler le long de son visage n'était plus simplement une traînée de larme. Elle ne se releva pas avant qu'une main tendre ne la saisisse par l'épaule. Alors elle ouvrit les yeux, tandis que la reine l'asseyait, la soulevant par les aisselles.
Elles se trouvaient au milieu d'un bois désert, sur de grandes pierres posées à terre. La reine était assise à ses côtés, plus grande et majestueuse que jamais, une bûche aussi grande et large que Mimi lui servant d'accoudoir. Il faisait jour, un soleil déclinant filtrant encore à travers les branches. Le silence des bois était soudain, par rapport au bourdonnement de la salle pleine d'enfants. Il fut rompu par la reine souriante.
«*-Encore toi, Myrtille. Qu'y a t-il ? Tu voulais me voir ?
-J'étais où ! Je suis où ! Vous êtes-
-Tu es à la maison.
-Non !*» fit-elle en couinant, sentant sa voix s'étrangler de nouveau.
«*-Ma maison. La tienne si tu le veux. Je te l'avais dit, non ?
-T'avais dit que...
-La Reine ne ment pas, petite fille. Est-ce tout ce que tu voulais savoir ?*»
C'était vrai, elle n'avait pas menti. Mimi n'avait pas de nom à donner à ce genre de pratique. Elle n'avait pas menti, mais elle n'avait pas pour autant dit la vérité. Et elle connaissait son nom ! Elle ne lui avait même pas parler ! Quelle mouche avait bien pu la piquer pour se fier ainsi à une étrangère ?
«*-Z'êtes qui ?
-Ne le sais-tu ? Tu as dû le deviner, non ? Le ressentir ? Je suis...
-La reine...
-Oui, la Reine, ma fille.
-Mes parents vont me chercher... ma maman-*»
La reine posa un doigt sur les lèvres de Mimi.
«*-Tes parents vont chercher leur petite fille, oui. Je la leur donnerai, n'aie crainte.*»
Son autre main se referma sur la grande bûche à ses côtés.
«*-Pourquoi tous les autres-
-Ce sont des enfants comme toi, Mimi.
-Hm ?
-Des enfants qui méritaient plus que ce qui leur a été donné. Des graines de princes et princesses, Mimi.
-Comme...
-Comme toi, oui, hm ? Des petites chrysalides n'attendant que de donner naissance à des papillons.
-Chrysalide ?*» (Ça, il fallait l'avouer, c'était un joli mot ! Comme «*dryade*».)
«*Une enveloppe de peau qui entoure un papillon jusqu'à ce qu'il soit prêt à s'envoler.*»
La reine eut le plus grand sourire qu'elle avait eu jusqu'ici, et traça du doigt, sur son propre visage, une ligne allant du haut de son front au dessous de sa bouche. La peau de son visage parut s'ouvrir, le long de cette ligne, et se mit à battre. En quelques secondes, deux ailes apparurent là où s'étaient tenus front, yeux & joues. Un papillon lui couvrait le visage.
«*Ou des... couvains, oui.*»
Ce mot ci la fit trembler, sans qu'elle ne sache pourquoi. La reine se pencha sur elle et lui prit les deux mains.
«*-Il faut y retourner, Mimi. Tu vas manquer le tournoi, tu sais ? Tu ne voudrais pas, hm ?
-Tour... tournoi ?*»
La reine sourit en secouant la tête. En dehors du sourire, son visage n'avait plus rien d'humain. Et cette demi-lune de dents blanches et parfaitement droites était le trait le plus glaçant de sa tête. Les longues esquilles de bois qui avaient poussé derrière ses cheveux n'auraient jamais su se montrer aussi menaçantes que ce simple sourire de tante parfaite.
«*-As-tu déjà entendu parler d'un royaume de cinquante princes et princesses, petite fille ? Une reine, petite fille. Une seule. Et une seule vraie princesse dans le royaume, un seul vrai prince. C'est cela, le Tournoi des Couvains.*»
La Reine Changeline se leva. Sa longue robe glissa lourdement derrière elle. De ses mains délicates, elle releva les amples plis de tissu moussu, et les écarta de son abdomen enflé d'insecte. La partie humaine de son corps, toute grande, élégante, délicate qu'elle eu jamais paru, n'était désormais plus qu'une coquille vide penchée en avant, sans substance, mais toujours ce sourire agaçant collé aux lèvres. L'insecte derrière elle étira ses pattes fourbues.
«*Les couvains doivent retourner à leur mère, hmm ? Tu seras courageuse, hm ?*» fit la voix qui se faufilait à travers les lèvres du pantin de chair. Les élytres de la créature s'écartèrent de l'abdomen, et la reine souleva de ses deux mains humaines la petite fille tétanisée. Elle la maintint quelques secondes près du visage qui n'était pas un visage, avant de la pousser de force entre ses élytres. Les yeux affolés de Mimi virent la chitine et la chair distendue se refermer sur elle, et tout devint de nouveau noir.
Les doigts de Mimi se refermèrent sur l'écharde de bois dans sa poche. Et l'enfant se mit à hurler tandis que le tournoi commençait autour d'elle.
J'ai commencé quelques autres nouvelles aussi, ne sais quand les finirai mais les posterai peut-être ! 
. Mais paumé. Complètement. Bon, je reformulerai ça plus subtilement un jour.
Bon hein... Ça fait vendre ?